Александр Катеруша
психолог,  поэт,  художник, эксперт по маскам






В начало

Контакты


Рейтинг@Mail.ru



  

Александр Катеруша


            СТИХИ О СТИХАХ (74)

* * *

Стих не записал –
Что клетку не закрыл:
Так, подлец, удрал,
Что след его простыл.

* * *

Поэт поэзию находит,
Когда в неведомое бродит.
Стихи возносятся из слов,
Как спирт из сахара – готов.

* * *

Поэзия – тревожный сон.
Лишь миг – в небытие снесен.
И, если не записан стих –
Что был, что не был этот миг.

* * *

Стихи не пишут. И не создают.
Они себе идут. Иль не идут.

* * *

Поэт – не корова –
Не даст регулярных стихов.
Возникнут ли снова
Из столь пережеванных слов?

* * *

В строеньи рифмы – свой закон
А в содержаньи – свой.
В единство каждый совмещен
Стихом и головой.

* * *

Идти, порою, не хотят
Стихи, как ишаки, стоят.
Когда ж расслаблены являются,
И вовсе свиньями валяются.

* * *

Стихам на поэта плевать абсолютно,
Его выживание видится смутно.
И, чем удивительней стих создается,
Тем лучше стиху без поэта живется.

* * *

Поэт стихи не пишет сам.
Он направляет тонкий слух
То ли вовне, то ль к небесам –
Туда, где шепчет ему дух.

* * *

Мысль – легкая песчинка –
Попадет в ракушку слов,
Нездоровая запинка –
Выйдет жемчуг из стихов.

* * *

Поэт депрессию умеет
Переселять в потоки слов.
Пускай читатели болеют.
Поэт, свободен, был таков.

* * *

Поэт стихи всегда крадет
Не у такого же поэта –
Из рук у Музы оторвет,
И донесет до Бела света.

* * *

Один поэт – суёт ответы
Дорогу раздвигая свету.
Другой – лишь задает вопросы.
И кажется: темнит философ.

* * *

Всё бытие нельзя исчислить,
И лишь творение – отрада.
Богам горшки лепить не надо,
Достаточно их лишь помыслить.

* * *

Поэт способен наболтать
Кошмарных формул и заклятий.
И, ради слова, рисковать
Своей судьбою перемятой.

* * *

Стихи – как на охоте дичь:
Спугнул случайно – стих удрал.
И ни припомнить, ни постичь,
Что миг назад тому сказал.

* * *

Поэту слышен шум извне –
Над этим миром говорят.
В душе, в незримой глубине,
Слова засобирались в ряд.

* * *

Поэзия жива словами.
Они такими могут стать,
Что крылья ,будут вырастать,
Когда себя диктуют сами.

* * *

Поэт иначе просто не напишет –
Стихи уже не слышит –
Ими дышит.

* * *

У музы – легкая рука,
Сама поэзия легка.
Да, вот, нелегкая поэта
Несет записывать все это.

* * *

Поэзия – тончайшее искусство.
А чувство рифмы – развитое чувство.
Миры приоткрывая для сознания,
Оно сильно, как слух и осязание.

* * *

Язык душою проникается,
И рифма сразу получается.
Язык поэзии – эфир.
А проза – лишь пустотный мир.

* * *

Поэт – стихии заклинатель
И формул яростных искатель.
Он слово тянет из глубин,
Где слово – миру господин.

* * *

Обычно, длинный стих не любят.
В нем быстро лишнее отрубят.
Но чаще побеждает стих –
Читатель, вырублен, затих.

* * *

Стихотворения поток
Всю суть утопит и погубит.
И длинную поэму любят
Всего за пару ярких строк.

* * *

В стихах грибные есть изнанки:
Пойди, сначала, собери,
Потом еще перебери,
Да повыкидывай поганки.

* * *

У формы смысла – свой закон,
Всегда поэт ему и служит.
И тем, порой, рискует он,
Что не с любым законом дружит.

* * *

Стихи, стихающей волной,
В мой сон последуют за мной.
Они – все дальше и все глуше,
Как вольные от тела души.

* * *

Поэт, порой, – натура злая,
Жестокость может проявить.
Лишь жадным он не может быть,
На щедрость музы уповая…

* * *

Творение есть роспись для творца.
Автограф лишь художнику и нужен:
В труде своем не выразив лица,
Лишь именем своим и обнаружен.

* * *

Стихи способны самовыражаться.
Не помешать – лишь этим и стараться.

* * *

Стих иной –
Подкидыш Музы.
Ей – на кой
Эти обузы?

* * *

Поэт, порой, – совсем пастух.
Когда стихи идут стадами,
Один еще приносит двух,
И могут складываться сами.

* * *

Стихи приходят параллельно,
Друг друга сильно отвлекая.
А я, довольный беспредельно,
Их тут же все и забываю.

* * *

Когда поэт идею выражает,
И строки разворачивает пылко,
Грамматика – строжайшая училка –
Уже себя не очень соблюдает…

* * *

Как хочется творить достойное!
Но муза – не корова дойная.
С нее немыслимо стяжать,
Тут, хоть за сиську подержать…

* * *

Хоть в поэзии, хоть в прозе,
Человек живет в гипнозе.
Юмор всюду понимают,
Смех любой гипноз ломает.

* * *

Извините, я – не псих.
Уж такой написан стих.
Рифмы с юмором ложатся.
Записать – и оборжаться.

* * *

Стихи живут и дышат.
Пусть даже и плохи,
Стихи поэта пишут,
А не поэт – стихи…

* * *

Нетерпеливая натура
Плетет потоком поп-культуру.
А в месте тихом и далеком,
Что не захвачено потоком,
Культура истинная бродит,
Свой час не ищет, а находит,
Как вкус вина – все глубже, шире,
Себя творит в отдельном мире.

* * *

Художник – он тоже,
Как будто герой:
Он мертвый – дороже,
Чем как-то живой.

* * *

У творчества недостает закона –
Опасно, как касание дракона.
Оно всегда летает за пределами,
Лишь крыльями махая обгорелыми.

* * *

Поэт – нотариус Творца,
Фиксирующий Бытие.
Всегда живет на острие,
Касаясь каждого лица.

* * *

Не промахнуться
И сотворить.
Адамы найдутся —
Имена прилепить.

* * *

Стихи даны не в собственность поэту.
Он ту реальность переводит в эту.

* * *

Стих – как сон:
Не записал – забыл,
Канул в бессозналку,
И уплыл…

* * *

Стихи порой кристалл напоминают:
В них строки словно нарастают.

* * *

Не нужно благочестие поэту.
В конце ему свою предъявят смету.

* * *

Искусству ни к чему бодаться.
Ему б до зрителя добраться…

* * *

Стихи напоминают паутину.
Поэт сначала наплетет,
И мыслит радостно картину,
О том, каков читательский полет.

* * *

Такое иногда бывает,
Что и стихи огнем пылают,
И слово каждое стремится
В сознанье пулею вонзиться.

* * *

Столько строф пролетело,
Меня озарив.
Лишь мелькнуть и успело…
Стою, позабыв.

* * *

Стих уподобился руке,
Что душу трогает,
Не получая по щеке
Ладонью строгою.

* * *

Ты стих удачно напиши –
Удача до сих пор была,
Как алхимическая формула
Для превращения души.

* * *

Получит творчество раздолье,
Когда оно сидит в подполье.
А что становится свободно, –
Маразматично и бесплодно.

* * *

Стихи выскакивают сами,
Как птица – с незакрытой клетки.
И мир, кошачьими глазами,
Взирает за добычей редкой.

* * *

В рациональном правды нет.
Каким бы был поэт речистым,
Не головой силен поэт,
А в силе только сердцем чистым.

* * *

Слова – узор, а не полова.
Поэт – всегда заложник слова.
Он открывает заклинания,
Что трансформируют сознание.

* * *

Поэзия накатится волной –
Плодится, как земля перед войной.

* * *

Слова – давно уж не гипноз.
На всяко слово есть вопрос.
И лишь поэт слова найдет,
И душу всю перевернет.

* * *

Поэзия – как океан:
Кто окунулся – тот и пьян.
Лишь капли мелкие остались –
Когда стихами написались.

* * *

Приятен стих, когда написан он –
Как пирожок, что свежеиспечен.
Но времени немного проползет,
И это уж никто не разгрызет…

* * *

Стихи слагая, словно ворожу,
Когда, швырнув костяшки пред собой,
Я рифмы собираю, и гляжу,
Как строфы отражаются судьбой.

* * *

Стих – как родник:
То пересох,
То помутнел.
Поэт поник:
То лох,
То не удел.

* * *

Как хорошо быть пистолетом:
Нажал, и Пушкина уж нету.
Не остаешься в дураках,
Как состязаясь с ним в стихах.

* * *

Порой, поэты – очень сильные.
Когда мозги от рифмы сохнут,
То их стихи – такие длинные,
Что не кончаются, а дохнут.

* * *

Продвинутый поэт – каков? –
Идёт по табуну стихов.
Недолго быть тому кошмару,
Коль можно перейти в отару.

* * *

Стих виляет меж делами,
Как собака под ногами.
То споткнешься, то погладишь,
То с ноги ему зарядишь.

* * *

Художника уводит озарение.
Его судьба уносится в простор.
Любовь же его канула в творение,
Как золота кусок – в фарфор…

* * *

Стихи уже мозги проели,
И прежний интерес изжили.
Они не то, что надоели,
Они, скорей, насторожили.
Стихи, отдельно от меня,
Своими смыслами живут.
Нежданной рифмою маня,
Опять куда-то заведут…

* * *

Когда слагаешь цены,
То не сложить поэмы.
Телец по сентиментам
Не мыслит ни моментом.

* * *

Порой, такие строки золотые
Уносятся стремглав в небытие,
Что остальное – словеса пустые.
А самородок утонул в галиматье.

* * *

Я смыслы не закладывал в химеры.
Зато, из текста форму мастерил.
Пакуя смыслы в рифмы и размеры,
Стихотворение в фигуру превратил.

* * *

Слова – отмычки для замка –
Того, что душу оградил.
У Музы – легкая рука,
И душу стих легко открыл…


© Александр Катеруша


Copyright  © 2018

Katerusha.ru