Александр Катеруша
психолог,  поэт,  художник, эксперт по маскам






В начало

Контакты

Поэтический календарь

Рейтинг@Mail.ru



  

Александр Катеруша

О поэзии


Когда-то давно у людей не было письменности. Но им очень хотелось иметь свои книги – даже целую библиотеку. Все, что им оставалось – это хранить свою литературу в памяти. Голова оказалась лучшим и единственным книгохранилищем. Есть только одно жесткое требование к текстам: они должны быть стихами. Иначе люди не смогут их помнить.
Поэзия возникла как мнемотехника. Текст, облеченный в такую форму, получал пропуск на хранение в памяти. К поэту относились с благоговением, ведь он мог увековечить что угодно. Поэтическая строка способна любое событие вплести в историческое время. 
Жизнь людей всегда разделялась на обыденное, прозаическое и возвышенное, поэтическое. Границу между этими двумя мирами охранял поэт. Он способен раскидать мысли и чувства по обе ее стороны, как Христос с «агнцами и козлищами». 

Поэзия чертит всегда
Границу меж бытом и грезой.
Уж коль в голове – ерунда,
Пусть лучше останется прозой…

Письменность способна увековечить даже информационный мусор. А поэзия сохранила свое древнее предназначение, но на более сакраментальном уровне. Ведь то, что ближе всего к человеческой душе, хранится именно в памяти. В этой библиотеке по-прежнему права остаются за стихотворной строкой. 
Стих может поселиться в памяти и жить своей жизнью. Сходство стиха с живым существом делает поэзию волшебной. Появление стиха чем-то напоминает таинство рождения: 

Неслышный грохот душу радует,
Стихи внезапно появляются,
Как звезды, что с пути сбиваются,
И оттого на землю падают.

Порою стихи добывают ценою мистических приключений или шаманских полетов. Тогда они превращаются в артефакты, привнесенные в этот мир извне.

Как плод, с ума который сводит,
Таким, порой, бывает стих.
Его украл из Сада псих.
Лишь ангел крыльями разводит…

А некоторые стихи вытаскиваются из прозы. Они напоминают плоды усилий старателя. 

Бытие – как песок.
Я его промываю.
И из залежей строк
Я стихи добываю.

Но в большинстве случаев они приходят сами. Поэт не сочиняет стихи, он имеет с ними дело. 

Бывает, рифма в дверь скребется,
Тихонько, жалко, как котенок.
И если не слыхал спросонок,
Уйдет, и где-нибудь загнется.
Но часто, выбивая дверь,
Способна рифма так ломиться,
Словно из клетки дикий зверь
Намерен вмиг освободиться.

Большинство из того, что представлено здесь, именно пришло. А вызовет это отклик у читателя или нет, не знаю. 

Всех не осилит 
Выстрел поэта.
Слово навылет –
Душа не задета.

Судить вам.

© 2012 Александр Катеруша


Copyright  © 2018

Katerusha.ru